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31 de enero





Envés de la cordura, cuánta lágrima
se vierte por mi cara.
Cómo escuece el dolor entre los ojos,
cardo ahogado en la luna del silencio
la vida hecha ceniza destruyéndome.

Se derraman los años como el agua
y no tengo en los dedos la compuerta
contra ningún naufragio imprevisible
y las voces
no taponan la herida del mañana.

Mañana el sol no sale y, yo, atónita
mi breve arquitectura ante el asombro,
contemplo, dolorida, la oquedad
que debiera rozar con estas manos.

Envés del corazón, el otro número
del signo del zodiaco, la otra cara
que tiene el treinta y uno de este invierno,
escueto enero helado de la muerte
que me empieza a sufrir frente a la piedra,
sobre el mar nunca visto todavía
ardiendo la distancia de mis ojos
al tempero salobre, siempre huérfana
la océana nostalgia con verjas y con nieve.

Y mi cuerpo se queja
de aguantar tanta ausencia en sus espaldas.
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