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De Dolores a Consuelo


Le sobran muchos motivos
a mis poemas siniestros
para ser letras amargas
y con tintes cenicientos
pues ya apuntaba maneras
desde el mismo nacimiento
cuando me parió mi madre
y me marcaron a fuego
en la mente una consigna
"fatalista sin remedio
irás muriendo de a poco
en un futuro imperfecto”

No me sobran las razones
para mostrar por completo
la realidad de mi vida
teñida de gris intenso
las muchas muertes vividas
la intemperie de mis huesos
porque el pudor no me deja
enseñar el lado izquierdo.

Poeta soy de nostalgias
de autorretratos en negro
y escribo con tinta china
lo que me muerde en los dedos
con la sangre siempre a punto
de lanzarme a mi desierto.

Soy dual, lo sé, y escribo
lo que me quema por dentro
de la luz que guarda el alma
en múltiples recovecos
de la pena de mis ojos
de sueños y de desvelos
de las hiedras de la angustia
que se crecen en silencio
y aunque rezume tristeza
¿es acaso un sacrilegio?

Taciturna y solitaria
soy mujer de cuerpo entero
carne de espiga y abrazo
y me basta con saberlo.

Debí llamarme Dolores
pero me dicen Consuelo.
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