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Bosnia-Herzegovina



Foto de Gervasio Sánchez, fotoperiodista y compañero de fatigas en Bosnia



En Bosnia Herzegovina la primavera es una broma. 
La noche se ha cerrado y es nieve lo que cubre el escaso paisaje a través de las ventanas sin cristales. 
Nuestra vista no alcanza a ver más que la nieve.

El fuego cruzado rompe el silencio. 
-¿Qué pasa, Enver? – le pregunto. 
-No debes preocuparte, están celebrando una boda.
 Yo dejo que me mienta.

Un disparo, diez segundos. Veinte más y otro disparo. Yo busco protección entre sus brazos.  Desconozco si tiene el mismo miedo que yo tengo.

Mi temor de mujer- porque ya no soy médico en el momento del miedo urgente y agrio-,  es un apenas en los brazos de un hombre. Pero al miedo no le importan los detalles.

He aprendido del miedo a tener miedo. Del disparo, la muerte. De la explosión, los restos mutilados. 
Y ahora estoy  a su lado, protegida en su pecho, mientras nos acribillan los que matan.

Me tumba entonces con la brusquedad que da la urgencia.
La piel sabe cuando sí, con quien sí, cómo sí, pero desconoce el impulso que la guía. 
Nos besamos hasta el cansancio de las bocas.

Y estas cosas olvidan su porqué.

Entre sus brazos que tiemblan con las balas, me sostiene a mí que también tiemblo. No hay nada que decir. 

Cuando el combate arrecia, el minuto en que se piensa o no se piensa, pasa a ser el último minuto. 
El miedo es un testigo que no habla. 

Pero un hombre y una mujer son dos sobrevivientes sobre el suelo.

Cuando todo cesa, me susurra: Doctoriza, hemos parado la guerra.
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