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El viento no entiende de metáforas

Hay días en que la flor de tristeza brota tras los cristales de mi hábitat íntimo.

Mi alma cae al suelo y ni me molesto en recogerla.

Indago en mi interior el porqué de la melancolía que me abate. Pero no me esfuerzo en contestar.

Una ráfaga de viento cantábrico me despierta de este mórbido letargo.

Trae promesas que nadie volverá a hacerme porque el reloj del tiempo es implacable.

Roza los párpados, el cuello y comparte conmigo sonrisas cómplices y palabras que, a veces, se transforman en cuchillos.

Le cuento de los pájaros libres.
Lo que vuela no nació para ser comprendido.

-Con todo eres igual-, me susurra.

Y es que el viento no entiende de metáforas.
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