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Hombre al fondo






Él siempre estaba allí donde llovían
los gritos en silencio,
allí, al fondo,
escribiendo un diario en paredes vacías.

Extraviado en su luz 
desgranó, poco a poco,
un lenguaje distinto y carente de signos,
ausente de sonidos:
él mismo, él, la única escritura.

Y se dejó llevar inerte
para entender, al fín,
qué ocurre al otro lado,
mientras la vida,
(la mía)
sigue cantando invierno. 

Por dentro, 
lloraba el hombre.
Insondable la noche de lo ignoto.
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