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Mar de fondo


Estoy casi en relieve,
paso desde la paz a la penumbra,
vadeo un largo río y sus tinieblas
para llegar al mar.

Y no lo he visto aún, y me da miedo,
como si me faltasen los conjuros
para acunar sus aguas.

Allá está Varanasi
y el alma huele a leña,
comentan los amigos, mientras lían
un cigarro con lenta parsimonia
y yo
tan sola
subo los escalones del futuro.

Sería conveniente que pusiera
un poquito de luz antes de irme
y en ella los horóscopos, las cartas
abiertas al misterio.
 Pero no sé las señas
de ese lugar distinto que me abre
de par en par el día.

La ropa abarrotando los cajones
 y yo desnuda,
ni siquiera me sirve el jersey de colores
ni el pantalón vaquero.

En el museo Thyssen-Bornemisza
admiro a Antonio López.
Mientras pasan las eras por mis ojos agraces
la soledad me aplasta con sus mieses.

Han de traerme el mar hasta los ojos.

En Madrid, esta noche, soy playa en el recuerdo
y tú cruzas la arena y me distraigo,
me haces señas, me llamas, huele a yodo
a pinos y a salina,
a charlas por la orilla del asfalto.

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