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Cambios

(desde mi "piso gallego")

Iba metiendo libros en paquetes inútiles.
Los dedos me temblaban. Venían los amigos
a salpicar de firmas el salón de mi casa.
Si hubiéramos comprado una casa en Venecia,
afirmado columnas una tarde en Madrid
o si yo hubiese estado en mi piso gallego
cuando la lluvia rápida...

Pero metía libros
en el furgón. Temblaba mi cuerpo, mi esqueleto,
me crecían raíces debajo de la piel
pensando en aquel banco del Parque del Retiro.
Yo, una mujer más, con su miedo sin luna,
desmigando tu nombre lentamente.

Camino con mis pasos diminutos a dónde,
sólo sé que metía en estúpidas cajas
mi biblioteca, el árbol del bien y el mal, los ríos
del corazón, las rosas del desierto, los gallos
de Portugal, las fotos con tu perfil y oía
a mis libros cerrarse de un portazo.

Te siente mi memoria en un jardín de Siena.
Se suceden las horas en qué reloj sin tiempo.
Llueve en todas mis páginas
que es la única estatua que he salvado
de este enorme naufragio de poemas
corregidos a lápiz esperando el tranvía.
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