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En la playa



Sentada frente al mar bajo la calma
de las olas rompiendo
con sus voces de piedra,
es muy fácil pensar que el mundo es bello.

Mientras mis hijas juegan en el agua
la espuma de algún dios de pacotilla
posa suave en mis ojos
el extraño sabor de la armonía.

Esta brisa, esta luz, este poema
aquel barco pesquero que regresa
perseguido por miles de gaviotas…

Sentada frente al mar sería fácil
volar también con ellas y subirse
al alto del paisaje, pensar a voz en grito
que la paz es posible.

El mundo se desangra en mi mirada
por un cuerpo de niña de Basora
y es difícil sentarse frente al mar
sin separar el agua de las lágrimas.

Puedo oír las sirenas
convertidas de pronto en ambulancias
aparcando el horror frente a la entrada
de una escuela hospital, aquí tan cerca.

Ese cuerpo me sigue a todas lados
cojea en mi retina, en mi cabeza
en la terca cojera de mis manos
arrastrando palabras, sin saber bien del todo,
si este frío en la punta de los labios
es la pierna amputada de una niña
o la sangre de alguna de mis hijas
alcanzadas de pronto por las balas.

(Esta vieja obsesión que me persigue
de sufrir por los hijos que no sufren,
de llorar de repente en cualquier parte…)

Pero el mar sigue ahí, y ellas persisten
levantando castillos en la arena
y es difícil negarles si me miran
la sonrisa más cálida.


Esta brisa, esta luz, este poema
aquel barco pesquero regresando
perseguido por miles de gaviotas...

Esta mujer que ríe amargamente
porque el mar sigue ahí... también sus olas.
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