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Solitudes

Estoy viendo la película
del pretérito vivido
y la nostalgia me duele
como el canto de los grillos
que resuenan desde el alma
hasta el brocal del abismo.
Mas mi voz de garabato
y carámbanos ardidos
acostumbra a proteger
mi intemperie desde siglos.

Siempre arreciada de soles
siempre a solas y conmigo
entre mis mares de piedra
y mi voz de doble filo
voy labrándome despacio
mi propio Huerto de Olivos.

Entre la sal de mis párpados
mis ojos son sólo añicos
que van vertiendo puñales
hacia el mar de los vencidos
-marea que se me sube
con saña de escalofrío-.

Dentro de mí guardo tanto
que es imposible el olvido.
Dentro de mí está la Vida
elevada al infinito.

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