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Isabel



Una mujer me mira fijamente
con sus ojos pletóricos de sangre.
Su cuerpo sobresale entre las ruinas
que ha dejado el reloj por el camino.
Obscena me sonríe
y muestra poco a poco
el histérico blanco de su terca sonrisa. 
Me llama con las manos porque quiere tocarme.
Quiere hendirse en mi vientre,
escarba con las uñas
y me parte con una convulsión
que es náusea para el alma.

Yo que he visto de todo:
cuerpos descuartizados,
tragedias de cien guerras
y cadáveres rotos por el suelo,
no he podido mirar cuando me observa
la cara de una niña. 
Una niña que grita todavía.

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