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Sábado de ceniza



Se enceniza mi voz
al paso de las horas de un sábado lluvioso.
Quisiera que mis manos fueran pájaros
para ganar altura. Pero tengo ceniza,
tengo polvo en las sílabas del alma,
en cada pliegue
del frío que los dedos acarician
y no puedo siquiera alzar el vuelo.

Es sábado sin árboles, sin luna
cayendo hacia la noche sus relámpagos.

La vida lentamente me entreabre
su flor seca, raíces, polen mustio
como maná de campos abrasados
que se aferra a mis huellas, que otras veces
jugaron con la arena y las palomas
a la orilla del mar. Hoy todo es sábado
con ceniza en mi entorno
que se agrieta, marchita, llueve y vuelca
su íntimo diluvio
como una muerte cósmica en mi cuerpo. 

Es sábado continuo y melancólico
fraguándose en mi centro, en esta inerme
ruina de mis cosas. Qué remedio
si al fin y al cabo todo se destruye.
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