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Y se llama soledad



La soledad no se toca
pero tiene el aroma putrefacto
de la leche cortada,
la caricia punzante de la aguja.

Y por eso te busco
con la torpeza de los dedos ciegos
por todas las esquinas de mi cuerpo selvático
sobre el mapa de ausencias esperables.

La pared se me vuelve
un sendero infinito hacia la carne
y apenas se distinguen
cemento y piel marchita.

Las brújulas que habitan mi garganta
tiritan por los nortes ignorados,
me hablan con la lengua de las cosas.

Yo relleno con ellas mis bolsillos
tratando de arrancarle a la tierra invisible
algo que sea tuyo.




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La soledad no anuncia que ha llegado
dando de aldabonazos en la puerta del alma.
Uno, la pisa un día o se la choca
o se cubre con ella como con un abrigo
que no atempera vientos.

Uno, se va poniendo solo, como una pared sola
roído por la sal y por la lágrima
mientras le crecen hierbas y le nacen pedruzcos
a los pies
y en las alas con que antes se iba lejos.

La soledad te roba la garganta
y se lleva a su lecho los fonemas que eran para los otros.
Todo se muda de color y espacio
gana en otras turgencias y otros grises
gana también en otros espejismos.

Ya sabes.
Yo ando así por el planeta
a veces de tu mano y tu caricia
a veces solo, como un animal viejo
al que lo han puesto chúcaro la vida
y el paisaje violento de los hombres.

Ando a tu lado a veces por la risa
por el miedo y el gozo, por la pena y la aurora
creyendo hacer posible lo imposible
con esta ignota fe que nos han dado
para creer y descreer del día.

Cuando me siento solo
inmensamente solo como un quimíl del tiempo
en la arena fugaz del Coliseo
yo conjuro tu nombre
y me hago pájaro.


Un beso, Isabelita Reyes.

Alejandro Salvador Sahoud
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