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Aún me duele el viento


Este tirar de mí la escalera del alma
que apoya sus peldaños en la espera
y el fuego del recuerdo.
El sol se me enredaba debajo de la falda.
Esta añoranza prieta
que me perfora pozos en la agrietada luz
de mi luto más blanco, la ansiedad que silencio
en mis hondos relojes, el imán inefable
en mí se reproducen.
No cesan.
Tú me vences.

Mis sólidas compuertas,
el precinto imposible de romper con tu boca.
Llama el portero. Íbamos a lanzarnos al mar.
Yo entera el verso justo que has escrito en tu carne.
Cómo surgió el poema ante la luz.

Por la noche volvíamos, regresábamos antes
de apurar lo que cuesta una copa de llanto,
un vino encabritado de destierro y de música
por los caminos. Tengo una playa en el pecho.

Yo te quiero y me fío
de esas amplias ventanas tan abiertas 
cuando siento tus quillas roturarme las sienes
pronto despertador del mar que me envolvía
como un muro detiene la aurora necesaria
y andar no puede el tiempo.

Aún me duele el viento no fermentado en ti
pero quedan peldaños. 
                      Cuando tenga más años tal vez puedas besarme.                             
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