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Malos vientos



Así era él. Creedme. 

Un pájaro sumido en un estanque, 
oscuro y apagado, reposando su negro 
entre el mundo absoluto de las carpas, 
postrado sobre el limo de hojas muertas 
levemente abisales, naufragadas. 
Hundido y quieto como la pupila 
oscura, ensimismada, de un anciano 
que ya nadie recuerda. Así era él 
cuando no caminaba a ningún lado 
y un viento atormentante mutilaba 
las espigas y ramas y esparcía 
torrenteras de llanto sobre el páramo 
reseco de mi pecho. 
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