Por amr al arte
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Palabras, palabras

He recibido una carta
sin acuse de recibo
con palabras de un poeta
en el silencio encendido
y un olor a naftalina
de calendarios partidos
entre noches desveladas
por el arcén del delirio.

Mis labios se desfiguran
con la voz de sus latidos
y mis uñas, transparentes,
erosionando lo efímero,
van golpeando la roca
en que yo me he convertido.

En almanaques de lluvias
y en aluviones ficticios
va desangrándose lenta
ésta mujer que yo habito,
una sola de las tantas
del espejo en que me miro
que se ahoga en la nostalgia
de mi paladar vacío
por palabras nunca escritas
rebosando sus bolsillos.

Voy a tener que meterme
el viento por los oídos
para aprender a bailar
boleros por el camino
y danzar al son del eco
que me lanzan los amigos
siempre siguiendo los pasos
con la fiebre de su ritmo.

No puedo escribir, no puedo
con el sabor de los gritos
que atormentan mi garganta
con sus temores equívocos.
Si tenéis una receta
escondida entre los libros
no me negaré a seguirla
pues mis versos se han perdido.
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