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Circunferencia




Pregunto qué hago aquí. ¿Acaso puede ser
la penúltima luz que me circunda, 
pone piedras y obstruye mis caminos
o sólo otra parada?
¿Quién es ésta que soy yo todavía? 

Qué incertidumbre
qué extenso el corazón, cuánto viaje
tan a oscuras a mí, nómada siempre
igual que una extranjera de mí y de los demás.

Quién me ha traído
a esta gente que nunca me pregunta 
las señas de mi casa, se van todos
a la noche sin mí, no leen mis versos
ni me traen mañanas
cada cual a su afán, su indiferencia.

Hay un sol a plomada terco y fúnebre,
unas casas de cal a ras del suelo
y una anchura de lumbre que disloca
mis pupilas viajeras.

Cómo dudo
si yo he vivido fuera de esta tarde,
si he tenido jardines en mis manos,
si el mar ha sido mío alguna noche
y yo he sido de él.

¿Durará mucho 
esta paz tan inútil y obsesiva
tanto tenso calor indiferente?

¡Ay! no saber quién eres 
ni tú misma, que no tengas un río
fluyendo entre los dedos
que todas las ventanas se te cierren
y no amanezca un beso en tu saliva.

Tal vez esto es el fin, así se acaba.
O amanece el principio, quién lo sabe.
Acaso estoy naciéndome y he vuelto
allí donde debía, sola siempre
y sola hoy también en esta eterna
circunferencia azul acribillada.
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