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Con los libros bajo el brazo




Llovía en el Retiro.
Recuerdo escalinatas y un poema embrujado.
Daba temor mirarme. También tengo yo ahora 
una sed infinita de que surja tu imagen.

Acaricias el frágil relente de mi pelo,
sabe a limón de mármol la añoranza.
No acierto a caminar. Me asusto.
Tus muros son muy altos. Quién me abrirá las puertas.

Casi apenas mujer
te soy una exiliada que llega a la ciudad
en esta noche espesa, ésta cerrada lluvia.
Me llamas desde hondos corredores sin aire.

Quién soy yo con los libros cogidos bajo el brazo,
estudiante en la “Complu”.
Me tomas de la mano y aquel parque disipa
su maleficio verde. Se han secado mis lágrimas
Nos vamos a encontrar.

Has llegado de lejos.
 El sol hace trasbordo por tu boca
y empiezo a renacer
Mi tesis doctoral la reescribo a dos velas.
Bebemos la tristeza solemnes
de esta ciudad a oscuras que mis ojos consienten.

Quién eres, quién soy yo. Dónde vamos tan tarde
a parar gaviotas si no queda ni un taxi
por el puerto nevado de los amaneceres.
Hoy
tengo enfrente ese parque de mi inútil tristeza.

Demasiados peldaños ascendiendo a mi frente.
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