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A la espera


Se espera la palabra con las alas
de la emoción abiertas, se contiene
apenas el respiro antes que acuda
el susto a levantar sus entramados.

Con qué vana ilusión, con cuánta fuerza
va resbalando el tedio su agonía
marchitando la luz, cuando no existe
nada más que un reflejo sobre el polvo.

Pero aguardar, qué triste,
qué inútil ceremonia que se eleva
a su efímero cáliz,
qué solana intocable, hecha humo
reducirá mis manos a tristeza.

Sólo el recuerdo vive y la esperanza
de que enseguida gima el miedo
y se derrame
la muerte entre los ojos.
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