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Mujer de viento




Qué verdad es verdad y qué mentira cierta
es este laberinto de esdrújulas de fuego
cuando puedo doblar el mar igual que un pliego
o resumirme en dédalo por mantenerte alerta.
Yo soy ese misterio, primavera en tu huerta,
de fuentes y azaleas y el vino no escanciado
en jícara de arcilla que se duerme a tu lado
jugando con el aire del filo de tu boca.

Soy la mujer de viento que al viento descoloca
y cometa en las manos de un hombre desnortado.
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