Por amr al arte
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Autorretrato



Hacia qué soledades va viniendo
mi yo mediterráneo 
invadido de sol, tal vez ahora
que cumplo madurez y escepticismo.


Rodeada de tardas cristaleras
no sé si me entristece por el rostro
el mar que se dobló como un pañuelo
de inútil despedida o la paloma.


Ignoro si llamaron una tarde
las olas a mis manos. Fui la niña
que sigo siendo hoy cuando mis ojos
recuerdan que quedé vaciada en piedra.

Contemplo en el espejo de los años
un sonoro horizonte melancólico
detenido de súbito; diría
que tropezó el reloj en el azogue.

Miro hacia atrás, qué efímera y veloz
cruzó la transparencia en la mañana.
Quizás pasó la luz y ya no vuelvan
a anidar en mi lienzo los colores.

Decidme qué hago aquí, feliz al cabo,
detenida en la orilla de mí misma,
desbordando el perfil de la pintura,
aún adolescente la mirada.

No es éste mi retrato, no me encuentro
entera y niña en él tal como fuera
el corazón soñando suavemente
infancia adentro y sola en mis pinceles.

Me voy perdiendo en telas y crepúsculos
hasta el ayer amigo, compañero
de tiempo resbalado por ventanas,
hoy tapia desconchada, cal continua.

Pero mis ojos fuerzan tercamente
el marco, lo dislocan como un hueso
y llaman fuerte, tocan en mi puerta
vencejos a bandadas.

Aquí he de detener lenta la lluvia
dejarla suspendida sobre el aire
en la pura paleta del misterio:

Mujer que nada más está encontrándose.
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