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A ti, poeta II



La voz nunca es exacta. Inventa, vuela.
Inventa, vuela o alza el pensamiento.
Imagina colores, va por libre,
como el aire que sopla donde quiere
y se cuela en legajos, pergaminos,
diccionarios y apuntes.

Todo va con su música desvistiendo palabras.
Ellas llegan hermosamente apócrifas,
echadas de los púlpitos y aulas, bibliotecas
o antiguas plazas verdes. No se ve
tu voz más que en los versos, le dan ritmo
haciéndola evidente y legendaria.

No te pido, poeta, que te expliques.
Desnúdate ante el folio y nunca dudes.
Besa a la noche en medio de la boca
saliendo al resplandor, agua en el agua,
y al perfil matizado de la luz.

Sigue inventando y miente verdadero.
Derrámate sin cánones, precisa
los contornos espléndidos del orbe
y canta a la costumbre
de que un día a otro día le transmita
esta ansiedad doliente de ser hombre.
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