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Frente al ocaso



Van resbalando lentas en la tarde
las cosas. Van perdiéndose a lo lejos
las horas transcurridas. Sólo tienes
apenas un recuerdo, alguna brizna
de música en el alma. Apoyas tu existencia
en las barandas últimas. Repasas
lo que nunca ocurrió. Ahora buscas
en paz tu identidad, qué va quedándote
del beso aquel: el día iba en su lluvia
guareciendo  en los quicios tu tristeza.
Más aguardas
y  tarda más el tiempo en conseguir
se cumplan tus deseos.

 Sólo es cierto el andar en la nostalgia
 remendando el ocaso, construyéndote
otra historia en el aire. Vienes, vas
encontrado y perdido por las calles.
Te paras un momento
a descifrar tu nombre y la rutina
que apenas si te fuese necesaria.

De qué sirve
ordenar tus archivos, revolver
los versos que has escrito y las sonrisas.
Todo, todo,
desciende a dónde. En dónde te has dejado
las llaves de tu casa, el portafolios
de la alegría. Dinos si el poniente
te vale para algo cuando miras
la distancia de antes. Los prodigios
son de después, al cabo del camino
de la melancolía y la ceniza
que rozas con tus dedos. La tarde va a su fin
y vas mucho más ciego todavía
para ver que no existe nada. O todo
le da vuelta a la llave de la luz.

Mas no desistas, sigue. El que se lanza
a la aventura sabe que el que avisa
no es ningún traidor. Si te has entregado
bebe de un trago  el vaso de la tarde y brinda fuerte
por la alegría, ahora que resbalan
lentamente las cosas. Es hermoso
contra toda esperanza
no vacilar jamás frente al ocaso.
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